他做了个梦。
寒冬腊月，细雪纷纷，他站在土地庙外，守着字画摊儿，早上只喝了半碗残粥，寒湿之气透进他身上破夹袍，割着他的皮肤，钻刺进他的骨头，根本无法抵挡，他只盼着早些冻木了，没有知觉。
腊月初一，虽然下着雪，土地庙外来往的人还是不少的，但唯独他这个摊子无人问津。
快过年了，人人都想买些喜庆点的画儿，字幅儿贴贴，没谁想要他写的画的这些寒碜东西。
一顶纸伞在他的摊前停下，伞下的人抬手摸了摸他摊上的字幅，素净的衣袖，白皙纤长的手。他冷冷道：“我不写喜联，也不画年画。”
伞下的人抬起头，移开伞，向他一笑：“兄台的字好漂亮，这诗可也是你写的？绝赞，绝赞！”
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